Desde la dictadura militar de los setenta las letras argentinas están violentamente atravesadas por la conmoción del dolor, la ausencia y el exilio El año 1976 fue un parteaguas en la historia argentina. La dictadura que instauró al golpe militar de aquel año fue el régimen más macabro y atroz de cuantos habían campado por el país. “15.000 desaparecidos, 10.000 presos 4.000 muertos, miles de desterrados son las cifras desnudas de ese terror”, escribió en 1977 Rodolfo Walsh. Las cifras desnudas seguirían aumentando, encarnadas en el propio Walsh, asesinado ese mismo año. Otros autores, como Julio Cortázar o Juan Gelman, habían salido del país antes del golpe. No pudieron volver y los que se quedaron vivieron al acecho de la violencia política. La literatura argentina, acostumbrada a tejer su universo estético con la turbulenta materia prima de su historia, quedó a partir de los años setenta definitiva y profundamente atravesada por la conmoción del dolor, la ausencia y el exili...

El fallecimiento de Juan Gelman a principios del año 2014 supuso la pérdida de uno de los mejores poetas contemporáneos en lengua castellana. El 3 de Septiembre la editorial Visor puso a la venta Hoy , su última obra. Los lectores podrán disfrutar dentro de unos días de un nuevo libro de Juan Gelman. Lleva por título Hoy , fue publicado inicialmente en Argentina y consta de 300 textos aproximadamente, redactados en prosa poética y "muy condensados", según declaraciones del propio autor. En ellos el poeta reflexiona con la cruda lucidez que le caracteriza sobre temas de la vida recurrentes a lo largo de sus escritos, como son la identidad, el amor, el vacío, la memoria y el sentido de las palabras. Este volumen, que como curiosidad finaliza con el último poema que escribió y que entregó al cantautor Joaquín Sabina, sirve de conclusión que cierra el global de su obra. El poeta argentino Juan Gelman nació en Buenos Aires en 1930 y falleció en Ciudad de México en Enero...

Me llamaba maestro, como en “maestro, por favor baje a comprarme cigarrillos; dos paquetes, sí, parisiennes”. Yo tenía 16 años, él era el jefe de redacción y yo cadete de un diario que se llamaba Noticias y él, Juan Gelman, me llamaba maestro. Como en “maestro, cuando pueda, ¿me trae un vaso con hielo?”. Yo, mientras, me preguntaba cuándo podría empezar a escribir sin que la música de sus poemas me impidiera escuchar cualquier otra. Maestro: yo entonces lo admiraba tanto que a principios del ‘76, cuando me fui de la Argentina, el único libro que me llevé fue un tomo marrón, tapa muy blanda, donde la editorial Corregidor había reunido sus poemas. Después pasaron –a todos nos pasaron– tantas cosas, y ahora se murió. Escribí lo infrascrito el 23 de abril de 2008, cuando le entregaron su premio Cervantes. Aquí, como en el resto, importan sus palabras: Dice que por favor no le contemos a los muchachos del barrio que se va a tener que transformar en un pingüino. M. y yo nos miramos: es la...